сыну…

 

Как много слов не выстрадано мною,
Как мало их понадобилось мне.
Не я ли сам всему тому виною,
Сжигаю жизнь на медленном огне.

Кому и в чём пришлись они порукой,
А сколько их развеялось на дым?
И всё, что я копил для памяти и друга,
Забрал себе единственный мой сын.

Теперь он сам в мои слова играет
И раздаёт неряшливо другим.
А я хожу и следом собираю,
Не в силах   видеть, брошенное им.

Категория: Любовная лирика  Метки:
Вы можете следить за комментариями с помощью RSS 2.0-ленты. Вы можете оставить комментарий или трекбэк с вашего сайта.
Оставить комментарий

XHTML: Вы можете использовать следующие теги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

  • Владимир Старцев

    Автор
  • Метки