В ставнях ветер скулит, как голодный щенок,
За окном, не спеша, ходят куры — растрёпы.
С неба липкая изморозь сеет пшено,
В потемневшие к ночи прокисшие тропы.

И нигде никого, только хмурая  мгла,
Да пустая завалинка, крытая  мохом,
И, четырежды проклятых, тёмных  угла,
Без которых душе так пронзительно плохо.