Напротив каждого окна,
Январь, сугробы, пятница.
Зима, как обморок, бледна
И на прохожих, пялится.
Её дыханье на стекле,
Под стать высокой лирике, 
Звучащей в пластике Гале.
И разговорной мимике.
Игра танцующих теней,
Раскачивая зрение, 
Ласкает всё, что потемней
Узоров серебрения.
И, захмелевшие кусты, 
Звеня природной свежестью,  
Легко ложатся на холсты 
С завидною прилежностью.